L'océan. La mer. L'eau. Le refrain des vagues, elles qui vont et viennent en répétant le même mouvements des centaines de milliers de fois depuis le début du monde, de cet endroit paisible où errent les âmes en peine, jusqu'à sa triste fin. Ce doit être lassant d'être une vague, d'être forcée à nager jusqu'au sable, puis revenir sur ses pas pour revenir encore et continuer ainsi pour toujours. Lui n'aimerait pas être une vague, même si quelque part, il en est une. Il sert toujours le même refrain aux simples d'esprits qui se laissent piéger, puis il les regarde partir et cherche d'autres gens à blesser, et ça continue, ça continue, ça continue encore et encore, et jamais ça ne s'arrêtera, jamais. C'est triste de se dire que sa vie est et restera répétitive, exactement la même tous les jours jusqu'à ce que la Terre sur laquelle il pose ses grosses pattes d'éléphant ne devienne plus qu'un rien. Lui, il veut devenir un rien, au moins il n'aura plus rien à faire, il ne sera plus rien et il n'aura plus envie de faire le mal comme il le fait si bien. Il effleure le sable, écrase les grains, jette un oeil vide sur l'eau agitée et se concentre sur l'horizon. Simple ligne droite. Limite de tous. Ciel et Terre. Ciel et Mer. Sans elle le ciel serait terre et mer. Sans horizon, il n'y a pas de raison. Le bruit. La mer est bavarde, toutes ces vagues qui s'appellent, se rappellent, se mêlent, s'entremêlent, se parlent, se questionnent, se répondent en quelques secondes, c'est agaçant et frustrant. Oui, parce que l'océan mer pourrait être une nature morte et muette et au lieu de cela c'est un endroit bruyant, puant les marrés salant, les sables mouvants, les sables d'antan, les cris des mouettes et des goélands. Et puis Baltazar, il est jaloux, un peu, parce que les vagues elles sont toutes copines, elles se connaissent toutes, elles  s'apprécient, mais personne ne l'aime, lui, personne ne lui parle, non personne n'en a envie, personne ne veut de lui. Alors il s'accroupi, plante ses ongles dégueulasses dans le sable et en attrape une poignée qu'il jette d'en la mer. Si seulement elle pouvait se taire. Il la regarde d'un oeil mauvais. T'ES HEUREUSE, HEIN ? TU PARLES, TU PARLES, TU FAIS TA MALIGNE MAIS T'ES QU'UNE LARGE ETENDUE D'EAU SALINE ! MOI J'AI UNE ASSEZ GRANDE GUEULE POUR T'AVALER D'UN COUP...FIOUP ! COMME CA ! Il s'arrête devant elle, ouvre grand les bras et ne fini que par cracher sa salive pleine de venin, d'acide, dans l'eau salées-sucrée-polluée de l'océan mer malmené. C'est comme s'il lui disait qu'elle méritait pas qu'il en boive une gorgée, elle est trop salée, trop piquante, elle brûle les yeux et la langue. Lui sans langue c'est plus une vipère cachée dans un corps d'éléphant menaçant, c'est plus qu'une peau morte, un mammifère de plusieurs tonnes qui aurait perdu ses précieuses cornes, qui serait là, sans défenses face au monde qu'il offense. Non, c'est sur que Baltazar il peu pas boire la mer toute entière parce qu'elle est moche et qu'elle lui ferait mal aux artères. Il a mal au coeur, p't-être même qu'il a le mal de mer, même sans y mettre les pieds dedans, sans sauter au dessus des vagues comme font les enfants. Mais il n'a pas peur d'elle, elle est arrogante et lui encore plus. Il est juste patraque parce que ça fait longtemps qu'il n'a rien fait de très intéressant. Non mais il s'ennui, regardez ! Il faut le sortir de là, vite, il se noie ! Sauvez-le de l'ennui ! Oui, voilà, c'est un peu ça que la mer provoque en lui, un lourd sentiment de frustration et d'ennui. Et puis un foutu mal de tête parce que toutes les vagues du monde ont élus domicile dans sa pauvre caboche ravagée. C'est comme si elles s'étaient infiltrées par tous les moyens possibles dans sa boite crânienne et qu'elles étaient en train de le narguer en parlant fort et en se vantant d'être plus belles et surement bien plus intéressantes que lui, ce vieux fou répugnant. Pauvres idiotes. C'est tout ce à quoi il arrive à penser. Pauvres sottes. C'est tout ce qu'elles sont à ses yeux embués. ESPECE DE ... Pirate. Il étire le p'tit sourire qui va bien aux coins de ses lèvres crevassées. C'était pas vraiment ce qu'il voulait dire à la mer, c'est même pas à elle qu'il parlait, non, c'est à la p'tite écervelée aux idées détournées et aux cheveux mal peignés. Il sait pas trop ce qu'elle fait là, elle a du se perdre, s'égarer, se noyer peut-être, surement s'échouer. Il s'en fiche en fait, il se demande ce qu'elle lui veut et à quoi ils pourraient jouer.

Croiser la petite chevelue blonde l'avait un peu étonné en fait, mais après tout, c'était une créature de la mer malgré ses airs d'oiseau. Certes, elle libre comme l'air, mais être pirate c'est avoir consentement un pied dans l'eau. Alors elle aura beau laisser sa chevelure de roi de la savane danser dans les filets d'airs, elle sera toujours attachée à l'eau, d'une certaine façon. Baltazar il a un don pour repérer les gens, il sent leur présence, il des yeux partout, surtout dans le dos, et grâce à ça il voit autour de lui, tout autour de lui, ça fait un tour complet. Il ne sait pas ce qu'il doit penser de la petite tête frisée qui se tient près de lui. C'est en quelque sorte une ennemie, mais c'est une ennemie étrange. Elle est pas vraiment comme les autres, le problème c'est qu'il ne sait pas vraiment pourquoi. Il sourit en regardant droit dans la mer. Les lignes se dessinent lentement sur la grande étendue d'eau. Il ferme les yeux. Tiens, ça faisait longtemps qu'elles lui avaient pas rendue visite, ces idiotes de lignes imaginaires dans sa tête de fou. En fait elles apparaissent uniquement quand il n'a pas persécuté depuis longtemps, elles lui rappellent qui il est sensé être et ce qu'il est sensé faire. Mais il doit les chasser, vite. De toute façon, il ne s'en prendra pas à la petite pirate. Ce n'est pas n'importe qui, il faut bien l'avouer. Elle a une drôle de façon de lui parler. C'est pas comme s'il était marin, ou si c'était un combattant, Baltazar, c'est même pas un criminel, c'est un monstre. Il la regarde juste de ses vieux yeux gris et il hausse les sourcils avant de lui tendre une main ridée pleine de doigts tordus et salis par le temps. Ravi de vous revoir, très chère. Il sourit en attendant qu'il lui serre la main. Il faut dire que Baltazar à très bien compris qu'il fallait être proche de ses amis, et encore plus de ses ennemis et c'est ce qu'il fait. Avec une simple poignée de main on peut se rapprocher de quelqu'un. On touche sa peau, déjà, et ça si c'est pas du rapprochement, il sait pas ce que c'est. Il essaye de lire dans sa tête, à la jeune blonde, mais ses cheveux forme comme une sorte de casque, comme une protection, c'est comme s'ils étaient magiques, en quelque sorte. Il aime pas trop ça. Il tourne sa langue dans sa gueule, tord sa bouche pleine de mots tranchant d'habitude, mais ne dit rien et continue de regarder la mer, laide. Elle lui fait remarquer que c'était le dernière fois qu'il insulterait l'océan devant un de ses habitants. Il laisse échapper un hm pour lui montrer qu'il a compris mais ne se croit pas lui-même. Il hait trop la mer pour arrêter de l'insulter, de lui rabâcher les mêmes grossièretés à chaque fois qu'il croise son regard bleuté au goût salé. C'est à cause de sa femme qu'il hait l'océan-mer. Elle vit dedans, ses cendre sont tombées tout au fond et lui à chaque fois qu'il regarde la mer c'est comme s'il la voyait. Elle le regarde avec ses grands yeux verts, un vert entre vase et vomit de crapaud et puis elle croise les bras et elle dit quelques mots mais la mer parle trop fort et couvre le bruit de sa voix, alors Baltazar il entend pas et elle s'en va. Et voilà. Elle part comme l'écume s'évanouit au dessus des vagues une fois qu'elles atteignent le sable. Et c'est pour ça que Baltazar il vient à la plage, pour voir sa femme, pour comprendre ce qu'elle tente de lui dire et pour essayer de lui parler, mais à chaque fois ça se passe pareil, ça se passe mal et il souffre et il s'énerve et il dit des horreur à la mer, le paradis de sa femme. Et il a un peu honte. Et il pleurerait presque, s'il en était encore capable. Il tourne ses vieux yeux d'animal vers l'oisillon qui vient de lui demander, presque innocemment, s'il avait peur. De quoi pourrais-je bien avoir peur ? Il a pas peur de grand chose l'éléphantôme, il en a vu des vertes et des pas murs, surtout des pas murs en fait, et puis des morts, des suicidaires, des gens pas nets, des gens biens, des mauvais, des pires que lui, même si c'est difficile à imaginer. Mais il a pas peur d'eux. De quoi penses-tu que je devrais avoir peur ? Lui il sait de quoi il a peur. Et c'est certainement pas elle ou l'océan qui l'effraie. Non. Le seul dont il a peur, vraiment peur, le truc à propos duquel il a fait les pires cauchemars de sa vie, c'est...Lui. Il frissonne en y pensant.